T u r q u o i s

Rudi Adepe Autos

Au début des années 70, c'était juste un garage dans la banlieue de Châteauroux. Rien d'officiel, au contraire. Un espace réduit où les copains venaient bricoler un peu, sur des caisses qui leur appartenaient plus ou moins. Un jour, avec deux autres copains, Rudi a été embauché dans un établissement qui venait de se créer, un truc un peu bordélique mais dans le circuit des grandes concessions. Son passage a été très remarqué, largement critiqué aussi mais sa prestation lui a permis de se faire connaître. Il a alors enchaîné les emplois dans différentes structures, gravissant peu à peu les échelons, sans chercher à masquer sa façon parfois un peu brutale de vendre des voitures mais en montrant régulièrement qu'il pouvait être plus subtil.

Au début des années 80, il avait sa propre concession, Adepe Autos. A commencé alors pour lui une décennie durant laquelle il a multiplié les ouvertures un peu partout en France. Il était partout, il vendait de plus en plus de bagnoles, il acceptait toutes les marques, toutes les tailles, toutes les couleurs, tous les modèles. A chaque fois ou presque, tout le monde disait qu'il était l'homme de la situation. En revanche, à l'international, ses tentatives d'implantation ont été moins convaincantes. Personne n'a jamais su s'il s'agissait pour lui d'étendre vraiment son réseau ou simplement de continuer à s'amuser, lui qui avait déjà fait le tour de son métier cent fois en France.

De façon très inattendue pour qui ne le connaissait pas, il s'est alors lancé dans les fruits. Il a acheté des dizaines d'hectares de vergers dans le sud, où disait-on, il parlait à ses pêchers la nuit. Son exploitation est devenue son refuge, sa soupape. Dans le même temps, il a sympathisé avec des gros bonnets du monde des affaires et même quelques politiques, dont certains ont failli, au cours de dîners très arrosés, le convaincre d'investir dans des mines d'or tropicales. Notre ami a préféré retourner à ses voitures et à ses fruits, vendant les premières de plus en plus souvent grâce à des spots de publicité remarqués, et réservant les seconds à des acheteurs étrangers.

Pour être complet, signalons que deux enfants, au moins, sont nés, qui se sont lancés aussi dans le métier. Mais le fils préfère les motos et travaille plutôt en dilettante, ne détestant pas fréquenter de temps à autre les arrières cours où son père a débuté, ce qui lui vaut régulièrement quelques ennuis. La fille est plus appliquée et commence déjà à bien réussir. Aujourd'hui, Rudi est fatigué et vient d'annoncer qu'il souhaitait abandonner son premier métier, qu'il en avait marre de l'odeur des concessions et des voitures. Certains pensent qu'il ne lâchera pas, qu'il mourra après une vente ; d'autres croient savoir qu'il ne quitte plus ses fruits. Il se dit aussi qu'il aurait un nouveau projet. Les paris sont ouverts.

Colorado mayonnaise

Même debout, ce type a l’air assis. Assis sur lui-même, assis sur les autres, qu’il envisage de deux yeux gris à peine ouverts, considérant qu’ils ne méritent pas davantage d’attention. Les poings fermés dans les poches de son jean, il arpente son territoire en marmonnant. Ses remarques inaudibles à ceux qu’il croise sont soit des ordres – Fais gaffe au môme ! – soit des remises en place – Evidemment ! Il termine toutes ses phrases par un soupir qui montre à quel point il enrage de perdre son temps à vous parler et combien vous êtes, définitivement, à côté de la plaque. S’il donne des ordres, c’est qu’il ne fait rien lui-même. Il attend. Il attend qu’on prépare. Il attend qu’on serve. Il attend qu’on débarrasse. Ainsi, il demande toujours aux autres d’ouvrir ses bouteilles de vin, en général par un gracieux : Tiens. Tu t’démerdes. S’il remet en place, c’est en souvenir d’un quelconque pouvoir aujourd’hui perdu ; il ne règne plus sur rien, même son chien a fini par l’ignorer. Amoureux des Etats-Unis, cet arc-bouté au dos rond et aux cheveux gris pilote une Harley Davidson et joue les Dennis Hopper de province dans sa campagne vallonnée. Pour être très précis, sa moto est une Honda Virago 125 cm3, c’est-à-dire un échec honteux de faire passer une japonaise poussive pour une légende débridée. Il possède évidemment un blouson de cuir noir, subtilement usé, qu’il endosse pour tailler la route, entre chez lui et le supermarché. En fait, il connaît vraiment les Etats-Unis. Il y séjourne régulièrement, seul, pour vivre loin de sa femme son fantasme grandeur nature, en louant de vieilles Ford Mustang qu’il conduit d’une main. Il aime Las Vegas mais pas le Pacifique – Imbaignable ! – le Colorado mais pas San Francisco – Trop de mecs ! Il dit qu’un jour, il restera sur place pour tailler la route. Chez lui, tout le monde l’espère. Sans trop d’illusion.

Lisa

Tous ceux qui la connaissent disent de Lisa qu'elle est ce que l'on appelle une belle personne, qu'ils apprécient pour sa gentillesse et pour sa capacité à toujours écouter les autres, sans faire semblant, à être attentive à leur vie, dans les bons moments comme durant les périodes plus difficiles. Ils aiment son sourire, sa joie de vivre, saluent sa générosité, son enthousiasme, mais également le courage et l'énergie dont elle fait preuve au quotidien. Sa vie professionnelle lui prend évidemment toutes ses journées ; ses soirées sont pour leur part totalement accaparées par une petite fille aussi souriante que sa maman, vive comme l'eau des torrents, qui demande tant d'attention et de présence que Lisa est souvent épuisée lorsqu'elle est enfin seule, tard le soir.

Tous ceux qui la connaissent savent qu'elle se plonge alors dans ses livres préférés, notamment d'auteurs français, qu'elle dévore à voix haute tant elle aime notre langue et ses sonorités. Lisa est étrangère mais elle a toujours aimé la France. Elle a même vécu quelque temps à Paris, ce qui n'a fait que renforcer le lien qui s'était tissé depuis son enfance et que son retour au pays n'a jamais rompu, bien au contraire. La nuit tombée, elle ferme les yeux et se répète les différents vers d'Apollinaire qu'elle connaît par cœur, jusqu'à ce qu'elle s'endorme en rêvant à ce que sa vie a été, à ce qu'elle aurait pu être, et, plus rarement, comme si elle pensait qu'il était déjà trop tard - pourquoi Lisa ? - à ce qu'elle pourrait encore devenir.

Tous ceux qui la connaissent ne comprennent pas comment, un soir de fête, un homme a pu abandonner cette femme et son enfant ; la musique résonnait dans chaque recoin de cette petite ville de Bretagne et les larmes de Lisa battaient la mesure en tombant sur les pavés. Comment peut-on se conduire ainsi se demandent-ils ? Et pourtant, certains des hommes qui la connaissent, lorsqu'ils la voient dans sa robe bleue, que de fines bretelles maintiennent sur ses épaules dorées, lorsqu'ils la voient le visage tourné vers la mer, le vent soufflant dans ses cheveux noirs sur une terrasse des hauteurs, les mêmes se surprennent parfois à penser qu'ils seraient prêts à abandonner à leur tour femmes et enfants pour la suivre.

Tous ceux qui la connaissent ignorent en revanche que Lisa, lorsqu'elle ne trouve pas le sommeil, repense à une petite fenêtre. Un petit bout de carreau par lequel elle observait les étoiles lors de ses nuits blanches parisiennes. Personne ne sait que Lisa aimait l'une d'elles en particulier, que toutes les nuits elle cherchait à en boire la lumière pour qu'elle rayonne en elle. Le plus extraordinaire, et que Lisa ne sait pas, est que cette étoile la suit depuis cette époque. Elle la suit car un soir, au rebord d'une petite fenêtre, elle l'a aperçue et a reconnu en elle une sœur jumelle. Maintenant, elle veille tous les soirs à lui transmettre un peu de son éclat, pour que celle qui lui ressemble tant sur terre brille aussi longtemps qu'elle dans le ciel.

Je suis zapoil

Gérard a 24 ans. Il a des cheveux longs bouclés, une moustache fournie et du poil sur la poitrine. Ça n'a pas l'air très sexy à première vue mais en fait, c'est sexy. Parce que Gérard vit en 1971. Et d'ailleurs, il baise à tout va, sans se retourner. Tous les samedis, il fait la fête à Pigalle jusqu'au petit matin. Le reste du temps, Gérard est chanteur dans un groupe. Comme c'est bientôt les vacances, Gérard tire des plans sur la comète. Cette année, il a choisi l'Afrique. Pour quoi faire ? La même chose que le reste de l'année : chanter, danser, baiser et surtout faire le con. Car Gérard, avec son slip de bain léopard, il adore raconter des histoires qu'il trouve très drôles et faire des jeux de mots vaseux, surtout lorsque les mots en question sont gros, énormes. Quand on le voit, on se dit parfois qu'il est nul, grossier, voire pitoyable en fin de soirée. C'est surtout un très grand malade, c'est-à-dire quelqu'un de totalement sain. Gérard est capable de pousser de grands " Ouuh ! " à la fin de ses phrases et de se mettre tout nu pour faire rire les copains. Aucun sens des responsabilités me direz-vous. Peut-être mais je vous rappelle que Gérard vit en 1971. Qu'est-ce qui pourrait bien lui arriver après tout ? Cette joie de vivre, cette façon de ne pas se prendre au sérieux une seconde, cette insouciance, cette moustache, Gérard est persuadé qu'elles ne le quitteront jamais.

Quand je commence à ne plus relativiser, que mes capacités d'absorption sont dépassées, j'écoute Gérard chanter, j'imagine que j'ai les cheveux longs et je hurle avec lui. Ça me fait du bien, comme une douche intérieure. Quelle pêche quand même ! Et puis, on peut dire ce que l'on veut de la grandeur de l'ensemble mais le copain bassiste de Gérard, il se balade le mec. Ce soir, je repense à Jérôme L., qui l'aimait bien, et j'écoute Gérard :

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Marc

Marc a 65 ans, quelques cheveux bruns ébouriffés, de grosses lunettes d'écaille, il a une femme de 38 ans, un fils de 3 ans et une petite Mercedes Classe A. Marc est fatigué. Il souffre d'insomnies ; il a aussi parfois du mal à supporter Dylan, son fils, qui a choisi depuis bientôt un an de ne s'exprimer qu'en criant, toute la journée, sans interruption, quand il veut quelque chose, quand il est content, quand il est en colère, quand il voit quelqu'un qu'il connaît ou qu'il ne connaît pas d'ailleurs, quand il appelle sa mère, quand il a faim, quand il n'a plus faim… Il n'y a que durant son sommeil que Dylan est tranquille ; et encore fait-il souvent des cauchemars, de plus en plus nombreux à vrai dire, dont il ne s'extirpe qu'en hurlant dans son lit, la plupart du temps une demi-heure après que Marc se soit enfin endormi. Ses insomnies sont apparues l'année de ses 60 ans, celle où Salimata, sa femme, lui a annoncé en pleurant qu'elle le quitterait s'il ne lui faisait pas un enfant. Sincèrement, Marc n'a jamais pensé que ces deux choses étaient liées. Le fait est que jusque là, il avait toujours dormi parfaitement, comme un bébé. Même en Afrique, Marc a toujours eu le sommeil lourd et réparateur.

L'Afrique, il l'a découverte lors de son service militaire en Algérie. Cette mauvaise expérience, dont il n'a jamais parlé, lui a néanmoins donné le goût pour ce continent qui lui semblait être à l'époque le summum de l'aventure humaine. Il est arrivé au Sénégal peu de temps après l'indépendance, afin d'effectuer un stage au sein de l'Ambassade de France. Après 10 années passées sur place à développer les relations culturelles entre Dakar et Paris, il est revenu quelque temps en France, au Ministère des Affaires étrangères. Ses postes suivants l'ont conduit au Mali, en Côte d'Ivoire, ainsi qu'en Tanzanie, pays dans lesquels ses compétences et sa gentillesse ont toujours été appréciées et lui ont permis de faire aboutir quelques projets et connaître un peu mieux les artistes locaux qu'il défendait. Il est revenu au Sénégal pour y terminer sa carrière, quasiment en indépendant. C'est là qu'il a rencontré Salimata, en 1998, au cours d'une exposition de sculptures, ce qu'il a interprété immédiatement comme un cadeau de cette terre qu'il aime depuis si longtemps et à laquelle il souhaite être mêlé après sa mort. Marc n'avait jamais été marié auparavant.

Au début, Marc a pensé qu'il ne méritait pas un tel bonheur, puis que ce dernier ne serait que temporaire. Avec le temps, il l'a accepté, continuant simplement à s'étonner parfois que ce rêve se poursuive. En revanche, curieusement, il n'a jamais douté de l'amour de Salimata à son égard, ni de sa fidélité. De fait, elle lui a donné de nombreuses preuves de sa sincérité, qu'il n'a jamais eu aucune raison de croire feinte. Salimata a toujours souhaité travailler pour subvenir à ses propres besoins, bien qu'il l'ait assurée maintes fois qu'elle n'était pas obligée de le faire. De même, la chaleur et la douce force des cuisses que sa jeune femme continue aussi fréquemment qu'avant à enrouler autour de ses reins le touchent et le confortent. A côté, les mises en garde de ce qu'il lui reste de famille l'ont toujours laissé indifférent. Dans son bordelais natal, personne n'a jamais compris pourquoi l'Afrique avait eu ses faveurs, alors que le Ministère offrait tellement d'autres opportunités plus "civilisées" ; dès lors, il n'a jamais tenté d'expliquer comment il était tombé amoureux du Sénégal, des Africains ou de la lumière des couchers de soleil sur Saint-Louis.

Cela, il souhaite le faire maintenant. Depuis leur retour en France, il y a six mois, il travaille à la rédaction d'un livre destiné à son fils, afin de lui raconter par écrit tout ce qu'il n'aura peut-être pas le temps de faire de vive voix. Lorsque Dylan aura 15 ans, Marc en aura 77, ou pas. Marc sait bien que les hommes dans sa situation sont davantage des grands-pères dont on évoque la vie après leur mort que des pères dont la présence rassure une bonne partie du chemin. Il préfère donc prendre les devants et choisir ses propres mots pour donner envie à son fils, non pas de vivre en Afrique, mais simplement d'écouter, de regarder, et de ressentir chaque seconde comme s'il s'agissait de la plus belle. Mais Marc est fatigué. Il aime Salimata et Dylan, évidemment ; ils sont tout pour lui. Marc est fatigué parce qu'il ne dort plus, parce que les cris de Dylan l'empêchent de se concentrer lorsqu'il travaille dans son bureau, parce qu'il ne peut plus lire tranquillement, parce que son fils va trop vite pour lui, parce qu'il déchire les grandes cartes géographiques qu'il possède et qu'il aime parfois caresser, parce qu'il ne sait pas être père. Marc est triste également car l'Afrique lui manque ; Salimata a toujours voulu que son fils soit élevé en France, ce dont elle a rêvé tant de fois lorsqu'elle était enfant. Il a toujours respecté son choix, les deux ans et demi passés sur place avec Dylan n'étant dus qu'à des raisons administratives et logistiques.

Comme à son habitude, Marc s'énerve en souriant, il répète inlassablement "Ah les enfants !", levant les yeux au ciel et soupirant, prenant les caissières à témoin lorsque Dylan crie dans le chariot, ou "Oui mon chéri. Voilà les clés de la voiture.  Ne crie pas, Papa arrive." Il paye ses courses avec un billet de 50 euros et rejoint sa femme et son fils dans la Classe A. Il dit : "S'il te plaît, ne crie pas mon amour, c'est Papa qui conduit" puis "Ah la la", toujours en souriant. Salimata pose sa main sur la sienne, qui tient le levier de vitesse. Marc va l'écrire ce livre mais il a le temps. Il est fatigué, c'est vrai, mais il est en pleine forme après tout.

Contredanse à Grande Anse

Avec Bob et Lucie, on était à Grande Anse hier soir. On est arrivés avant le coucher du soleil, on a garé nos scooters et on s'est allongés sur le sable à l'envers, à l'endroit où la plage tombe dans la mer et on a maté l'horizon. On avait fumé tout l'après-midi dans le cabanon et Bob avait apporté des bières qu'on se passait, la tête en bas, tout en continuant à fumer. J'avais du mal à boire tellement je me marrais et les deux autres se fendaient la gueule de me voir m'en foutre plein sur la tronche. A un moment, Bob a eu envie de pisser, il a viré son short et attrapé son truc en gueulant quelque chose du genre : "De la bière pour les poissons !" ou je sais pas quoi. Les gens qui étaient venus voir le coucher de soleil ont apprécié moyen. Certains se marraient et d'autres pas. Faut dire qu'après avoir fait une roulade, Bob, pensant pisser dans l'eau, pissait face à la plage !! Il s'est rallongé finalement et je lui ai balancé ma bouteille, qui était vide.

C'est quand Lucie s'est foutue à poil que les gens ont appelé les gendarmes. Tout d'un coup, elle s'est relevée, a viré son bermuda elle aussi et son haut de maillot. Elle a hurlé : "Baisez moi, enfants de la mer !!", avant de s'asseoir sur moi à califourchon et de continuer à gueuler sans que je comprenne plus quoi que ce soit. Bob était affalé le nez dans le sable et incapable de nous rejoindre. En tout cas, les touristes, ils savaient plus où ils étaient : ceux qui avaient des mômes repartaient vers leurs voitures ; d'autres se marraient, les mêmes qu'avant ; j'ai cru aussi voir des flashes. Lucie continuait à se frotter sur moi mais j'étais trop mal pour bander. En fait, je faisais que me marrer en ayant le hoquet. Et puis Lucie, elle a un beau cul mais elle a pas de seins. Ses parents veulent pas.

J'ai quand même cru que j'allais jouir mais à ce moment-là, j'ai plus senti Lucie. C'était les flics qui l'avaient attrapée. Moi, j'ai pas compris tout de suite que c'était les flics. Quand ils m'ont relevé, j'ai dit : "Putain Bob ! Laisse moi baiser Lucie !" Là, j'ai pris une baffe et j'ai senti qu'il se passait quelque chose. Je voyais plus que des ombres car le soleil était couché et puis j'ai entendu les gens applaudir. J'ai su après qu'un gendarme avait réussi à ceinturer Bob qui venait tout juste de lui pisser dessus. Moi, je suis sorti du brouillard dans le fourgon. Aussitôt, j'ai vomi, dans un képi, avant de le balancer sur les types qui nous emmenaient. J'ai pris deux baffes et j'ai fini la route à plat ventre avec une rangers écrasée sur chaque épaule.

Quand ils nous ont interrogés, on était presque à poil, ils se sont bien fendu la gueule les keufs. Quand ils ont su qu'on était mineurs, ils ont arrêté de rire. Quand je leur ai donné mon nom, ils ont fait la gueule. J'avais jamais déconné avant ; pas comme ça en tout cas. Et puis là, deux mois après notre arrivée en Guadeloupe, je me retrouve en cellule chez les gendarmes. C'est sûr que mon père va pas être content. Y a des choses qu'on accepte difficilement quand on est préfet.

Zéro million

Vendredi soir, en allant acheter Art et Décoration pour le lire à Deauville ce week-end, mon marchand de journaux m'a dit : "Madame de la Martinière, vous avez joué à Euromillions ? Cette semaine, vous cochez cinq numéros, deux étoiles et vous gagnez 51 millions d'euros". Cet homme est un peu frustre mais je le crois gentil et de bon conseil, même si sa façon de regarder mon chemisier lorsqu'il me rend la monnaie de ses grosses mains aux doigts noircis m'a toujours mise mal à l'aise. Vendredi pourtant, alors que je ne l'avais jamais fait, j'ai accepté de jouer en lui répondant : "Banco !". Je n'ai pas su, je l'avoue, interpréter le sourire qu'il m'a alors lancé derrière sa moustache de tabac blond mais deux minutes et deux euros plus tard, je disposais d'un petit reçu très simple prouvant que j'avais coché - plus précisément que la machine avait coché pour moi - cinq numéros et deux étoiles. Avant que je ne sorte de sa petite échoppe, le bougre m'a lancé : "J'espère que vous viendrez toujours me voir quand vous aurez gagné vos 51 millions !" Je me suis contentée de sourire poliment et je suis remontée chez moi rapidement car mon mari n'allait pas tarder à rentrer de son golf quotidien.

51 millions d'euros. Personnellement, je ne me rends pas compte de ce que peut représenter une telle somme - c'est tellement vulgaire de compter - mais Jean m'a indiqué le soir même que nous pourrions ainsi largement refaire la toiture de notre cabanon normand, tout en me tançant vivement d'avoir dépensé deux euros pour un jeu dont notre concierge dit régulièrement qu'il lui permettra un jour, c'est certain, de passer du rez-de-chaussée au dernier étage de notre haussmannien ensoleillé. J'en frémis ; quatre enfants dans 200 mètres carrés, vous vous rendez compte ? Oui, oui, j'en reviens au jeu. Figurez-vous que ce matin, je me connecte sur le réseau Internet pour vérifier que j'avais bien gagné ; enfin, c'est Jean qui a fait la manipulation parce que pour ma part, je ne peux pas lire et bouger la main en même temps. Bref, je tombe sur les résultats et à ma grande surprise, il est indiqué que personne n'a coché cinq numéros et deux étoiles ! C'est pourtant bien mon cas, j'ai vérifié une nouvelle fois sur mon reçu !

Me serais-je faite avoir ? Cela est d'autant plus rageant qu'il semble que d'autres aient gagné en ne cochant, si j'ai bien compris, qu'une étoile et cinq numéros ou simplement cinq numéros, voire deux numéros et une étoile !!! Jean est parti aux courses (à l'hippodrome évidemment) et je n'ai pas pu encore lui demander ce que je devais penser. Je me dis que peut-être, Monsieur Mariani, le marchand de journaux, a fait en sorte que mon gain soit le plus discret possible, ce qui prouverait d'ailleurs qu'il n'est pas aussi sauvage que je l'imagine parfois, à ma grande honte, mais je m'égare… Par ailleurs, je ne comprends pas non plus la signification des cinq numéros et des deux étoiles affichés en haut de page. S'agit-il d'un modèle ? Pourquoi Pietro, le marchand de journaux, ne me l'a-t-il pas donné ? Ce modèle est-il valable pour plusieurs fois ? Si je le joue, gagnerais-je les 60 millions annoncés pour la semaine prochaine ? Dois-je changer de taille de chemisier ? J'espère au moins qu'il ne s'agit pas d'une sorte de cavalerie et que mon Pietro, Monsieur Mariani (comment supprime-t-on les mots sur cette satanée machine ?) ne s'est pas laissé abuser par je ne sais quel brigand.

Je crois qu'il vaut mieux que je ne dise rien à Jean.

Adieu

Il était du genre à boire beaucoup trop, n’importe quand dans la journée, y compris lorsqu’il savait qu’il allait conduire juste après, par exemple pour aller chercher sa fille à l’école. Il était du genre à s’énerver pour un rien, à distribuer claques et coups de poing au hasard à tous ceux qui avaient le malheur d’être à sa portée. Dans ce domaine, il avait toutefois une prédilection pour les enfants et les femmes ; il s’attaquait plus rarement aux hommes, sauf lorsqu’ils étaient nettement plus petits que lui, ce qui n’était pas courant.

Il disait « Moi, les Arabes… », il disait « Moi, les Noirs… » et cette formulation, loin d’illustrer une volonté d’identification ou d’assimilation, n’était que la manifestation de son incapacité à exprimer son racisme dans un Français correct. Le comble. Avec lui, aucune discussion n’était jamais possible. Il était bien sûr le seul à être de son avis ; plus encore, son débit haché lassait, y compris ceux qui, ne le connaissant pas, tentaient dans un premier temps de relever ses approximations et ses incohérences.

A son boulot, plus de la moitié de ses collègues était issue de l’immigration mais jamais il n’avait eu une remarque désagréable à leur égard car le nabot savait être hypocrite quand il n’était pas certain d’avoir l’avantage. Pourtant, toutes les nuits, il faisait ce rêve dans lequel il coupait les couilles à tous ces enfants de salauds avec la machine dont il était responsable. Loin de le réveiller en sursaut et en sueur, cette vision dessinait sur son visage endormi un sourire enfantin, que sa femme, lorsqu’elle le surprenait, tenait comme la preuve qu’il n’était pas aussi mauvais que cela.

Il disait « Les pédés, c’est quand même dégueulasse, t’imagines ? » mais il ne détestait pas, le samedi soir dans son fauteuil, voir quelques poitrines rondes s’embrasser sur son écran plat acheté à crédit. Lorsqu’on lui demandait pourquoi il faisait une différence, il disait « C’est pas pareil ; là, c’est juste des filles qui couchent ensemble ».

Le jour de son départ en retraite, il avait annoncé à sa fille qu’elle allait devoir trouver du travail et un logement car il ne souhaitait pas qu’elle reste sous son toit. Sa fille avait 18 ans, elle venait d’avoir son bac et envisageait de faire un BTS de comptabilité. A la place, elle avait été obligée de travailler chez Mc Do puis comme caissière chez Leclerc. Ses revenus ne lui permettaient pas de trouver un appartement et l’ambiance devenait invivable. Elle qui n’avait jamais fumé la moindre cigarette s’était tournée vers la drogue pour tenter de s’échapper. Son père l’avait alors fait admettre dans un centre spécialisé, où elle s’était suicidée peu après.

Je n’avais plus entendu parler de lui depuis cinq ans ; cela m’a fait plaisir de le revoir ce matin, à la morgue.